В него стреляли...
Ровно пули
Прошили траурный наряд.
Упал на снег Георгий Булич,
Моей бабули старший брат.
Согнулась грязная кокарда,
И не разгладится уже.
Нелепо грезить Бонапартом
И быть Петраркою в душе.
Ленивый Гамлет - красным, белым
Себя считавший кое-как.
И вот расплата под прицелом
И бесконечность в облаках.
Года сошлись и разомкнулись,
Расстрельный взвод вернулся в ад...
Теперь там - перекрестье улиц,
Заправка, шоп и банкомат.
Мой предок
© Copyright: Юрий Розвадовский, 2010
Свидетельство о публикации №110092600940
Свидетельство о публикации №110092600940
Рецензии