На термометре - 42...

              "Ах, лето красное!
              любил бы я тебя,
               когда б не пыль, да зной,
             да комары, да мухи..."
                А.С.Пушкин
На термометре - плюс сорок два,
и жарища уже впала в кому.
На деревьях листва к полшестому
пообвисла. Остынет едва,
только в горло не лезет совсем,
на конфорке,  давно отключенной,
мой обед, и мозги обреченно
закипают под коркой. Бассейн
весь покрыт головами детей...
Мне б нырнуть, только в нем, адекватно,
где-то тридцать. Не очень приятно
в нем вариться до скрипа петель.
Превратилась в болотный кисель
и вода. От жары пузырится...
Впору только лягушкам топиться!
(А на полюсе где-то метель...)
Сладким раем кондиционер!
Он жужжит, задыхаясь натужно,
духоту вытесняя наружу,
упираясь в воздушный барьер.
И приснился б "апрель и капель",
но не сплю от жары, сатанея.
Мы уже превратились в Гвинею,
а в средине не лимфа, а гель.
Даже мухи терзают мой дух!
Это Пушкин Лександер виновен!
Лучше б не был тогда многословен,
воспевая и лето, и мух...