сон-nik
этим вечером я читаю тебя по памяти, на часах без пяти. на распятии кисти выжжены наши инициалы. Утром проснётся дым столицы, днём превратиться в пепел. Самое интересное то, что никто совсем не заметил, как нас не стало. Я умываю лица всех этих милых кукол, ставших уже привычными масками неп(о)рочных чувств, штопаю мысли о нашем прошлом /рвутся по швам/ почти поминутно. Ночью мне сниться прохладный, весенний Мельбурн – но люди в нём шепчут почти всё время уже машинально «bitte, bitte». раскрошенный сонник, там что-то ещё по Фрейду, страница восемь. Я просыпаюсь – Питер. Осень.
© Copyright: Сама-Ирония, 2010
Свидетельство о публикации №110092603351
Свидетельство о публикации №110092603351
Рецензии