Разносолы стоят...

Снова и снова я возвращаюсь к тому озеру. Оно... - несказанное.
Мне трудно слышать дыхание слов, речь моя мне кажется склеенными устами, мучается. Хочется говорить, молвить истинное, но невмоготу.

Разносолы стоят, хлебы старые плесневело рознятся. Хочешь, в пляс, в старину расписной, хочешь, в транс - заунывное пение. Соль да перец во главе стоят и в пиру заправляют. Чаши крохотные промеж них налегке.
Строгий взор величаво возвышенных нот нависает псалмою и поются и пьются слова. Это вешний поток горе-странников, страждущих жажды. Они хавками чмокают, прилипая во сне, на яву, точно бред.  Им неведомо утоление, только голод. Им бы в пасти свои заглянуть. Им бы в них утонуть, раствориться, свариться, в своей жалкой утробе забыться, что бы крови своей, не чужой, им теперь захотелось напиться, а испив ее всю, отравиться, умереть - отрезвиться и от жажды своей исцелиться.
Сила Света пришла!

(2008г.)