Осеннее ретро под кленами

Индийское лето в гости к нашему сентябрю
Забежало, одетое в  разноцветное сари,
Мне по вкусу не хершис теперь, а шампанское брют,
И не персики, а кислые  сливы ткемали.

Запахом пыли и астр, и свежего кофе из баров
Пахнут улицы города,уставшего от дождей,
В эту пору уютно бродячим поэтам и бардам,
И музыка льется с самодельных сцен-площадей.

Под  старыми кленами играли джазмены,
Утомленные солнцем, утомленные жизнью,
Под вечер, после работы - вторая смена,
Нагоняли печаль звуковой синькопической синью.

Трубач выдувал рэгтайм из какого-то прошлого лета,
Душа его плакала за чем-то грустно-давнишним,
Вдаль смотрел гитарист, будто все ему фиолетово,
Время... Здесь оно казалось им просто лишним.

В шляпу фетровую бросали мелочь прохожие,
Я подошла... Улыбнулся ударник: «Рыжая, как пожар...
Смотри,- Колян, помнишь Ритку?- Похожая...»,
И ответил трубач:«Ну, тогда, давай «Риориту», жарь...»