Картина

               
                В этой картине он не использовал ни
                грамма черной краски...
               
                «Ночь гораздо живее и богаче красками, чем день»
                Винсент ван Гог




В этом доме, сегодня, у нашей постели,
где смятые простыни пропахли моим телом,
где  шептал  «люблю…», лаская губами умело,
сжимая в руках горячие руки мои,
целуя ноги и раздевая смело
до наготы,
там, в нашем мире, за пару сотен купленном на часы,
картина на стене, помнишь?
на ней наш город …и  - мы,
на булыжной улочке промокшие столики  и цветы
на стенах.
она качнулась, когда я кричала:«Люби!!»
я люблю это небо в дожде, что кистью провел ты серой,
освобождая объятия слепо,
уставшие от красок и от любви,
твое движение руки,
скинувшее покрывало с по{а}стели.. холста,
приоткрывшее тайну Вселенной
и  НЕВОЗМОЖНОСТИ, как  руки палача,
что лишает движения,
но в наслаждении  стирает  разум.
да-да, эта картина..,
на ней закат растекался кроваво–красный,
он разъедал мне глаза,
но я смотрела,
«я умру, наверное, скоро» - сказав,
«я не успела, ничего не успела...»
откуда я знала это?
дразнила тебя рассветом, помнишь?
которого не было никогда
и нашим миром,
сотканным руками моими
паутинкой, в которой качала тебя,
что оказалась до боли слаба,
на позолоте рамы повиснув -
низко...ты падаешь низко,
я теряю тебя из вида - обидно…
...и рано
я не успела отдать тебе эту картину,
где наш город, наша не прожитая жизнь,
наша девочка, что бежит
и кричит: «Мама!»
нет, не здесь, не сейчас - вот она
чувствуешь ее? видишь?
она тут, чуточку ниже -
моя рана.
на  этой маленькой мостовой,
на камнях, в разбитой мечте о счастье,
в этих мазках грязных
и мертвых
застывшим рисунком  нечетким -
на стене,
в этом доме, сегодня,
у нашей постели,
которой  я отдаю  этот  запах
 ампутированной души,
    в еще живом теле…