Баллада о совести

В бреду скороспелой осени,
Туманов, рождающих призраки,
Покрытый не инеем - проседью,
Шел странник. Немой и безликий.

С холщовой котомкой заплечной.
Босыми ногами по лужам,
Шел странник. По далям и весям,
Забытый. Но каждому нужный.

В котомке его жила совесть.
Без имени и без лица.
То радуясь, то суровясь,
То выпитая до конца.

И в каждые встречные двери,
И в каждые окна, порой,
Стучался странник и верил:
Вот здесь – приют и покой.


Одни – приглашали в гости.
Поили, давали хлеб.
В холщовой котомке совесть
Смягчала изгиб судеб.

Другие – ругались нещадно.
Гнали «безумца» прочь,
А совесть глотала жадно
Воздух сырой да ночь.

Третьи, в немом молчаньи,
Закрывали двери свои –
Совесть клонила печально
Странника до земли.

Вновь по далям и весям
Шел странник с холщовой сумой.
Совесть не пела песен.
Совесть была немой.

Если придет к вам странник
В стужу, или в жару -
Вдруг это Божий избранник,
Совесть несущий в миру?