На мягких лапах подкрадется бред.
А мне плевать, его не замечаю.
Он не представился и, значит, я мечтаю
О том, чего в натуре вовсе нет.
Прикрыты веки зябким полумраком.
Вот-вот схвачу я истины момент.
Но, как досадно, некий элемент
Отсутствует во мне. Пропал собака!
И не додумана, не высказана мысль,
И в черепе тревожно копошится.
Но нет чего-то, значит, не родится
На свет созревший, но сокрытый смысл.
Я в поисках иду в лесную чащу.
Дышу осенней влажною листвой,
И желуди грохочут за спиной,
Срываясь с высоты в ковер шуршащий.
Легко. Все ясно без обиняков.
Совью себе шалаш в лесу дремучем.
Но, думаю, без бреда станет скучно.
Ведь, что за жизнь, без драк и синяков...
БРЕД
© Copyright: Наталия Белка, 2010
Свидетельство о публикации №110092400510
Свидетельство о публикации №110092400510
Рецензии