Старость

Как незаметно в дом прокралась старость.
Её не замечал до этих пор.
Вошла тихонько, незаметно, словно вор,
И навсегда хозяйкой в нём осталась.
С тех пор немало дней  ушло на дно.
На море – штиль. Спят, словно овцы, в море  волны.
Я не играю с мёртвою волной –
Давно на сердце не бушуют  штормы.
Давно забыл я о своей мечте,
И, как Тургенев старый в Бужевале,
Сижу один в промозглой темноте.
Какие страсти в сердце бушевали!
Как много было сладострастных стонов,
Как часто безнадёжно был влюблён,
Мне б позавидовал отец «Декамерона»
Тому, что и не мог представить он.
Да, в юности потешился я всласть.
Душой горел, кипел. Душа – не камень.
Ругал в стихах своих я злобно власть,
Кукиш в стихах показывал в кармане.
Бестактность не считал большой виной,
От счастье не имел головокруженья.
Не столько опьяняло нас вино,
Как наша жажда самовыраженья.
И лживый мир, тщедушный и больной,
Большой  и скользкий, словно жаба,
Был мне гадок.
Чем чаще я вставал к нему спиной,
Тем больше ощущал в нём беспорядок.
Но улетучилась с годами моя злость,
Теперь всё больше я подвержен сплину.
И вот, как всем изрядно надоевший гость,
Спешу домой – скорей усесться у камина.
Болят суставы. Где же ты, покой?!
Тяжёлой жабой боль мне давит сердце.
И снова осень ржавою листвой
Слова сметает, словно дворник, в песню.