Горит на медленном огне

Осеннее зацикливание.

О нежности, с которой угасает
янтарный лист, не смеющий шепнуть
о том, что осень - всё же привирает
о красоте земной... Совсем чуть-чуть.
* * *
Свободно
осень переходит в стих,
в слова,
и в одиночестве заката
мне кажется,
что листьев золотых
невосполнима поздняя утрата.

Мне кажется:
прозрачной чередой
проходят,
улыбаясь виновато,
все женщины,
любимые когда-то,
но так и не разгаданные мной.
* * *
Всё золотыми слитками покрылось -
надгробиями осени, взгляни!
Ты полагаешь, листья - не молились?
Не плакали: "Спаси и сохрани!"?
* * *
Тоски осенней тусклое стекло
промыло ливнем - капельками смеха.
Потоком слёз?
Пусть так. Не всё ль равно?
Важнее то,
что зазвенело эхо.
Очнулись птицы,
стало вдруг светло...
* * *
Минует день - в своей тоске занозной...
Что вспомнит он - бездельник и поэт?      
Мух одиозных менуэт венозный!
Венозных МУХ?! - МУЗ сонных менуэт!
* * *
В горах

Закат у ног. Замри, не шевелись!
Заставший осень! Вот твоя награда:
прозрачной тишины упавший лист
в артезианский холод водопада...
* * *
Горит
на медленном огне
заката
медь наскальных сосен.
Как будто
мало в глубине
твоих
янтарных комнат, осень,
огня
божественного дня!
* * *
Во влажной колее от бричек,
решившийся материализоваться маслёнок,
не имеющий вредных привычек,
потягивался спросонок.
Растолкав овечьи какашки,
поёживаясь, осень всё же,
вслед за ним, как из под пня букашки,
вылезли две бледноножки.
На холоде – из слизи и мякоти,
дрожащие три твари божьи!
Так и мы – маслята слякоти!
Тоже вылезли на бездорожьи...
* * *
Не холодно ещё... Возня букашек
и не готовых к смерти мотыльков...
Марш несогласных с осенью ромашек
и васильков...

И этот лист - ещё совсем зелёный,
что закружился в танце надо мной,
как изумруд - останется в ладони, 
когда обронит осень – золотой...
* * *
О господи, осень! –Раздвоенных сосен
разрез симметричен и чёрен, и прост…
Оплавлена ветром - озноб смертоносен,
опальной рябины овальная гроздь.

О господи, осень, кем будет оплачен
твой мускусный запах раскисших полей?
И кровь, и вино молодое - ты плачешь,
а ветер хохочет над болью твоей!

Внезапной разлуки пронзительный ветер
и ливень, пронизанный скорбью двойной:
слезой материнской – горючей, безмерной,
дочерней – девичьей – невинной слезой.
* * *
Веткой,
как лапкой
продрогшая кошка,
осень тихонько
царапнет окошко...
* * *
Дремлет,
свернувшись колечком,
кусачий
ветер осенний,
почти по-собачьи...
* * *         
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"
          И.Бунин.

Осенних сонных улиц бормотанье,
Боспорских тем бесспорное вино,
Уединенья ледяное знанье,
Благодарю, всё это мне дано.

А был ли счастлив... Надо ли об этом?
Конечно – был. Как всякий, кто рождён.
Кто одиночества однажды слышал звон –
Гул тишины земной. И стал поэтом.

Рождённый видеть, я не видел света
В конце тоннеля. Я, любивший свет!
Как и другим, мне не было ответа.
Я на Земле был - лишний. И поэт.

Но что скажу пространству в оправданье?
Что положу на чашу тишины?
Осенних улиц – сонных – прозябанье
Под фонарями спелой желтизны...
* * *
На игле одиночества
мгла,
как бы долго
дрожать
ни могла,
всё ж, сквозь веки
опущенных туч,
как слеза
пробивается
луч.
* * *
Октава тАющего лета
     (Густ август жемчугом)
Но следом -
     рябин рубины...(Зимних нег!) -
Гроздь Осени,
     уже таЯщей
морозных звёзд
     алмазный смех...
* * *
Травы не верят лучам уходящего солнца.
Листья не верят последним сентябрьским денькам.
Верит ли осень, застывшая в синем оконце,
в горьком своём одиночестве, бабьим слезам?

Верит ли в то, что когда отбушуют метели,
И отболят ледяные, как вьюга, слова,
Снова вернутся апрели и в их акварели
веры, любови, надежды забрезжит листва?
* * *
Тишина - звенит! Песнь опальную...
Нет, не вымолвить, не обронить -
лорелейную Русь-хрустальную,
тонкорунную осени нить!

Как мне выдохнуть - утро раннее?
Как в слова облечь, перелив,
тишину листа? Замирание...
Золотой - смертельный! - налив?!

Угасание... Затихание...
Как же выследить - подстеречь,
затаившую сон-дыхание,
лань пугливую - осень-речь?
* * *
И я бродил под фонарями,
и слёзы лил, как водосток.
И я, блаженный, ждал часами,
пока затеплится восток.
И я вдыхал стеклянных улиц
туманом взвешенную смесь.
и я владел (вы улыбнулись?)
Планетой Голубых Небес!
* * *
В никуда, не дождавшись ответа,
Мы уходим. Поклажа легка:
Ожидают попутного ветра
Вдаль готовые плыть облака.