Я поздно за стихи уселся
Ушли и силушка, и прыть.
А если всё ж талант имелся,
То я успел его пропить.
Вот зря сижу, в мозгах копаюсь,
Давно размякших от вина.
И перед вами всеми каюсь,
Но это старая вина.
Не в том я месяце родился.
В апреле на ветру продрог.
И плохо, видимо, учился.
В словах не отличу предлог.
Но мысли тянутся к бумаге.
Я жму извилины в кулак.
Не удаётся бедолаге
Мне рифма сложная никак.
А если вынырнула рифма,
То образ по уши увяз.
Так целомудренная нимфа
Ныряет от нескромных глаз.
Светили же поэтам прежде.
Днём солнышко, в ночи луна,
Но деревенскому невежде
В наследство лира не дана.
А муза не даёт иного,
Как под её игру плясать.
И нет спасенья никакого.
Всю чушь приходится писать.
Вот так пришла ко мне обузой
И начала повелевать.
Теперь и спать ложусь я с музой,
А не с женою на кровать.
Муза
© Copyright: Геннадий Хохлов, 2010
Свидетельство о публикации №110092303882
Свидетельство о публикации №110092303882
Рецензии