Чужая жизнь

Как     скучно,   все   же,    мы,   живем,
Хоть,    мы,    спешим    и    счстья   ждем,
Но,   счастье,     призрак    улетает,
Душа,    иллюзии   желает.

Есть    клоуны,   чтоб   веселить,
Чтоб   жизнь,    хоть   чем-то,    обновить,
Есть    музыканты    и    артисты,
Души    усохшей,    трубочисты.

Но,   на   душе,   лишь   ветер    воет,
Как   будь   то,   кто-то   беспокоит,
Мир    бездуховный,    как   Сибирь,
Где   лишь    простор   и   в   даль,   и   в   ширь.

Мы,   созданы,   чтобы   творить,
А    не   унылой,  жизнью   жить,
Чтоб   душу,    нам,    расшевелить,
То,    надо,   стопку    пропустить.

Но,   меру,   мы,    не   соблюдаем,
И    спирт,   как   в   бочку    заливаем,
И    превращаемся,   в   гиенну.
И    мир    похож,   как   на    арену.

Ну,   в   общем,    тело    инструмент,
Дух,    неопознаный  клиент,
Вот    инструмент   и   подбирают.
И   духи,    разные    играют.

Так    кто   хозяин,    нашей    плоти.
И   кто   есть   штурманом   в   полете,
То,   нам,    конечно,    неизвестно,
Никто    не    скажет,   это   честно.

Нам    надо,   духом,   овладеть,
Чтоб   жизнь,   как    арию,    пропеть,
А    наша   жизнь,   как    песня   в   хоре,
Как     вроде,   капля,   в   бурном    море.