Вздох облегченья от пустырной настойки –
Лишь на мгновенье: кругом только койки –
Пустые, пропахшие потом, лекарством…
Палата – не терем. Больница – не царство,
Где все по сюжету: принцессы – злодеи…
И тот, кто горой за благие идеи,
И та, что умоет живою водою –
Здесь нет никого, от кого бы тоскою
Не веяло. Смертной. Хо-лод-ной тоскою…
Я был тут. Я видел, как ты просыпалась,
Накинув халат, подходила к окошку –
И знаешь, тогда мне так ясно казалось:
Дела на поправку. Осталось немножко –
Всех этих рецептов, таблеток, уколов,
Уставших врачей, бесчувственных споров
Глухих, безнадежных чужих разговоров…
Родная! ТЫ! ЖИЗНИ! САМО! Воплощенье!
Я не представляю, чем думал Всевышний,
Когда от тебя открестился. Ты слышишь?!
О ЧЕМ ТЫ, Бог, думал?!! Крещенье – прощенье...
Бред стал таким липким, похожим на жижу.
Пустырник, как водку, в гортань наливаю.
Бутылочек много. Один засыпаю.
Кто знает, быть может, совсем.
22.09.2010г.
Пустырник
© Copyright: Мария Войтович, 2010
Свидетельство о публикации №110092200940
Свидетельство о публикации №110092200940
Рецензии
Осенняя перкуссия
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
"Сон на Покров", пастель.
Художник Ирина Гайкова, г.Балаково.
Роман Семанишин 28.09.2010 02:58 • Заявить о нарушении
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
"Сон на Покров", пастель.
Художник Ирина Гайкова, г.Балаково.
Роман Семанишин 28.09.2010 02:58 • Заявить о нарушении