Когда срываешься в стихи, которых скоро можно есть
и в километры чепухи, мне хочется шептать " я здесь..."
смотри, не бойся - это я, и это дом мой - полукруг
но не могу. И в пол, звеня, тарелка падает из рук
и счетчика неровный скрип, неслышный вздох в конце стола
во мне срывается на крик, на звон души, в колокола
какой-то черный человек, застыв с минуту у окна,
и продолжает долгий бег, где каждый поворот - стена.
Когда срываешься в стихи, а хочется уже с моста
ты понимаешь, как глупы на самом деле "нет" и "да".
Когда срываешься в стихи, а хочется уже с моста
© Copyright: Чертоффка, 2010
Свидетельство о публикации №110092203635
Свидетельство о публикации №110092203635
Рецензии