Скрип шагов в тревожной рани...
Тень по окнам. Сад багров.
Тропкой стылой, мглистой, странной
Ухожу в простор туманный
От печали вещих снов.
Здравствуй, поле в дымных росах
На просторах вековых.
И по сердцу шум колосьев
Эхом с гряд сквозных, сырых.
Что тревоги, страхи, беды?
Ладить с ними не впервой.
Только сны холодным бредом
Трав глухих крадутся вслед мне
И грозят, грозят бедой.
Свидетельство о публикации №110092201522
А сны, и чтобы то ни было другое, напрасно грозят бедой, ибо неприкосновенен Поэт - Божья дудка, и отведёт десницей своею Всемогущий
любое лихо посягнувшее на Воспевающего Мир Его. Печален стих, но хорош!
С теплом из Петербурга.
Галина Оболенская 04.10.2010 02:19 Заявить о нарушении
Василий Бутов 04.10.2010 08:09 Заявить о нарушении