Бессмыслецей рождённая толпа,
Несётся мне на встречу,
Опутав меня, пронеслась, унеслась.
А дальше я сам, уж в толпу ныряю.
Лавирую, то в право, то в лево, то в бок.
Ловлю на рожах очертанья эмоций.
Одна и та же эмоция, трогает всех.
Во мне назревает здавленый смех.
То-ли боятся, отвращения ради насупивши вид.
То-ли у каждого второго, что-то болит.
Может зачерствел люд от забот, от пошлой рутины?
Да нет, просто делают вид из себя.
Не самого себя неся, а лишь презрено насупленую маску.
Пофигизм, вот икона толпы, вот её идеал.
Если кто-то упал, мы его обойдём.
Если кто-то пропал, то не наша забота.
Это разум толпы, ведь другова уж нет.
И в тебе он таков, ну разве же нет?
Толпа
© Copyright: Адам Совров, 2010
Свидетельство о публикации №110092103728
Свидетельство о публикации №110092103728
Рецензии