«Как скучает отец по тебе», -
Говоришь, в телефон торопясь.
Но лукавишь, кажется мне,
Правду, скрыв в словесную вязь.
Я, вздохну, промолчу утешаясь,
Ну, хоть матери звонишь редко.
Взрослой трудно стать в жизни, играясь -
Рано с дерева пала ранетка.
Недосказанной правдой страшнее,
В сердце бьют твоя спешка порой.
Может, кто-то вдруг стал, важнее,
Неужели, чем папка твой?
Никогда не увидишь воочию,
Что на сердце отца горит.
Только помню днём и ночью я
О тебе. И душа болит.
На редкие звонки дочери
© Copyright: Готт Александр, 2010
Свидетельство о публикации №110092102484
Свидетельство о публикации №110092102484
Рецензии