Свет его стихов

Годы идут, пролетают столетия,
Даты меняются в календаре.
Только вот эта черной отметиной
Душу опять будоражит во мне.
Черная речка в российской столице,
выстрелом взорвана тишина,
Тридцать седьмой, два часа пополудни
И застонала в округе земля...
Вот ты упал, зажимая рану,
В белый, как кипень, снег.
Будто ретивый, споткнувшись о камень,
Вмиг завершил свой бег.
В доме, как в клетке, металась мадонна,
Ангел его и любовь, и жена.
Столько всего на нее навалилось,
Разве позора достойна она?
Кибитка подъехала, стих колокольчик,
Поэта подняли и в дом занесли.
Парадная лестница помнит доныне
И лица друзей, и стенанья твои...
Тщетны надежды, все реже дыханье,
И только на миг открывая глаза,
Кажется мне, что ты видел и чувствовал,
Что покидаешь всех нас навсегда.
Годы идут. Пролетают столетия
Память нетленна, она,как звезда,
Свет посылает твоими стихами.
В них чистота, в них Россия твоя.