Владимир и Лилит

Лилит живёт одна,
Она картинами больна.
И каждый её день
В цветах и красках. Чуть задень
За живое холст - оживёт.
Владимир холост, он много пьёт.
Живёт напротив и не пьянеет,
Ждёт смерти, говорит: "Скорее".
Он часто видит в окне Лилит,
Он смотрит, и внутри что-то болит.
Она рисует, забываясь в танце,
Перебирает кисти в пальцах
и кисти рук изгибает у холста.
Она живёт, а его жизнь достала.
Он пишет всё меньше и меньше,
Легко себе отвечая: "Лень же".
Он курит, не открывая окна.
Она, рисуя, вся взмокла,
Играя спектакль для него.
Ночью под одеяло с головой.
Выключает незаметно свет
И кутает картины в плед.
Владимир не видел её картин,
Не видел ни один холст, ни один...
И её одиночество ночью,
Не видел листов, разорванных в клочья.
Лилит не видела его ни разу,
У неё есть кисти и вазы,
В которых красят воду кисти,
Себя при этом от краски чистят.
Она живёт лишь искусством,
Владимир же убил свои чувства.
В нём поселились зависть и злость,
А Лилит в его горло врезалась костью.
Сердце сжимается, зубы стучат
При взгляде на неё, этот обряд
Его мучает с каждым днём всё сильней.
Он понимает, что следит за ней,
Что завидует и влюблён.
Сердце жжёт железом каленым
Грация её испачканных рук.
Он как всегда смотрел на неё и вдруг
Вспомнил, что он писатель, что ещё жив.
Вскочил, стакан в осколки раскружив,
Бросил сигарету, сбрил щетину,
Собрался и квартиру покинул.
Лилит завершала эскиз,
Полукартину, просто каприз,
Услышала тихий стук в дверь,
Открыла и, не поверив
Своим глазам, упала камнем.
Владимир понял, что все мы канем
В её картины, он подхватил
Тело Лилит. Она вводила
Всю его жизнь в свои холсты,
В них он был пьяным и простым.
Он положил её в кровать,
Начал картины разбирать.
Владимир в ужасе листы хватал,
В них он не умер, но устал.
Лилит нарисовала его книги,
Его дела и мысли. Вся жизнь прыгнуть
Смогла в её картины, забыв о нём.
"Давай теперь мы оба туда нырнём,
Где невозможно творить что-либо.
Пусть это будем моё "спасибо"" -
Прошипел Владимир, склонясь к Лилит.
Ножом коснулся её рук. Так злит
Его своё бессилие. Не смог,
Не тронул её тела и замолк.
Собрал бумагу, тысячи листов,
На которых был его рок готов.
Нашёл зажигалку и щёлкнул ей.
Тени картин становились длинней
От жрущего их огня. Он менял
Пламенем судьбу. А Лилит вяло
Вздрогнула, исчезла и умерла.
Его новая книга уже ждала. 
  22.07.10., 26.08.10.