Заострился нос
И утихла плоть,
Пара белых роз-
Упокой Господь.
Пара сотен рук,
Сотня жалких фраз.
Этот близкий круг!
Этот стон-рассказ.
И земля на гроб,
И душа на взвод,
Крики из утроб-
Смертных хоровот.
Вороньё летит,
Время не идёт;
Душу так знобит,
Душу так несёт!
Ты прости отец,
Что и я средь них:
Не ложу венец,
Голос мой затих.
Я не стану выть,
Не смогу сказать -
Яме этой быть,
Нам ли выбирать?
П.С. Папа, я буду помнить тебя всегда......
Папа
© Copyright: Антон Бичёв, 2010
Свидетельство о публикации №110092005295
Свидетельство о публикации №110092005295
Рецензии