Поэт - пулеметчик

Перевязанный лентой из слов,
Расставляя тире между строчек,
Я строчил и строчил про любовь,
Самоучка - поэт - пулеметчик. =)

Никогда я стихи не учил.
А зачем? Часто темы меняя -
Я строкою боль сердца лечил,
Своим "творчеством" мир заполняя.

Я писал - как я слышу капель
Или, как облака я читаю,
Как стучится в окошко апрель,
И куда по ночам я летаю ;-)

Сколько было заманчивых тем -
Столько было стихов сумасбродных…
И давно примирился я с тем,
Как с одним из явлений природных…

Увлечений, их в принципе - тьма.
Каждый сам их себе выбирает
И по-своему сходит с ума -
Но не все этот факт принимают... =)

Незаметно промчались года,
Но привычка осталась дурная -
Рифмовал этот мир я всегда,
Просто так - точной цели не зная.

Пулемет мой все бил наугад,
Поддаваясь соблазну порыва.
Я стихами всегда был богат
И писал их легко - без надрыва.

Но вот стала белеть  голова…
И теперь нет былого задора,
Износились порядком слова,
Часто клинит рычаг у затвора =)

Не сижу я уж ночи без сна,
Только все ж... временами бывает -
Вновь накатит взрывная волна -
И опять мои строчки летают…

А давно бы пора повзрослеть
И мечтанья свои поубавить…
Мне, как Пушкин писать - не суметь
И в Поэзии след не оставить.

Не понять и нельзя объяснить…
Что меня стихотворить толкает?
Синей строчки волнистая нить,
Сердце вновь от себя не пускает.

Я терплю иногда очень долго,
Себе, что-то писать запретив.
Ноет сердце - в нём рифмы-осколки,
В нём рождается стих, словно взрыв.

Тяжек гнёт стихотворного плена -
Словно узник… А может солдат?
Не писать - это та же измена,
Если слышишь стиховный набат.