Мысли о любви...

Дрожащими, как страх,  руками,
Едва успев,
Поднять рукав,
Шприцом я нервно набираю
По буквам… Нити странных слов!
Втянув всё до последней капли,
Я воздух выгоню с иглы,
До тонкой, как мечта ребёнка,
Прозрачной, как стекло струи!

Перетянув жгутом над локтем,
Я чувствую себя живым
Во мне волной или прибоем,
Играет с солнцем золотым,
Луч светлой радости… надежды…
Любви… Чего-нибудь ещё…
Я сбросил тяжесть всей одежды,
Сейчас мне просто хорошо…

Я улыбаюсь так надменно,
Смотря на вздутые мосты,
Над венами моей распухшей,
С большими реками руки!
Над ними радуги искрятся,
Под ними плещутся ерши,
Сегодня праздник, пусть резвятся,
Они сбежали с головы!
Картинки разные бывают,
Бывает, будто бы закат,
А иногда на полумысли,
Восход запрячется назад…
Я привыкаю постепенно
К тому, что мне не угадать,
Что будет следом за мгновеньем,
Что вызвался пересказать!

Я медленно спускаю поршень,
Чтоб реки вышли с берегов -
По бездорожью мчусь на Porshe
В бессвязных нитях своих снов…
Ведь сны не могут быть реальны,
Они всего лишь спелый плод,
Который с дерева, как камень,
Вот-вот на голову падёт!
Смешно конечно, только грустно,
Когда, ты трезв, но будто пьян,
Ты сам себя в себе придумал,
И поднял в мыслях вслед стакан!
Ещё один… И встать не сможешь,
Сбой дал тебе твой мозжечок! –
Смешной, до жалости наивный
Я получился мужичок…

Ты в полном праве, посмотреть,
В глаза мои с большим призреньем,
Хотя за что? Я может быть
Слегка напутал поколенья…
Я рядом  был, когда стрелялся
Кумир мой Пушкин и Дантес,
И пьяным там меж них шатался,
Но жаль, что вовремя не влез…

Сейчас пишу вот эти строки,
Они быть может просто так,
Останутся лежать  шуфлятке…
Как незаконченный пустяк!
О чём они, сказать мне трудно,
Но я писал их от души…
Не называй их онанизмом…
А лучше: «Мысли о любви…»

17. 09.10