Всё рушится... всё...

Всё  рушится…  всё… 
Из  стенки,  сочинённой  мной  для  отчуждения  от  жестокой  действительности…  выпадают  кирпичики  -  те,  кого  я  считал  друзьями… 
Выпадают  и  пропадают…  в  безвременьи… 
А  я-то…  строил  мир  и  любовался  действительностью,  которая  мне…  по  мне…  для  меня…  Но… 
Всё  рушится… 
Всё  рушится,  потому  что  на  фиг  я  кому-то  нужен  со  своими  сочинениями…  Потому  что  это  их  касается… 
Я-то  думал…  я-то  рассчитывал,  что  моих  друзей  не  касается  мишура  этой  действительности  суетливой…  а  они  -  в  ней… оказывается…  и  чувствуют,  и  переживают…  защищают  своё  спокойствие  воображённое  и…  грызут  горло-то  моё…  Чтобы  молчал… 
И  рушится  всё… 
И  выпадают  из  стены  моей  те,  кого  я  считал  любыми  и  участными… 
Выпадают,  потому  что…  оказываются,  что… 

И  рушится  всё… 
Обнажается  Космос,  который  примет  меня…  потому  что  ждёт,  когда  твои  ужасы  прелести  воображений  разрушаться  и  ты  поймёшь… 
Когда  ты  осознаешь,  что…  вокруг  тебя  -  только  одинокие  люди…  создающие  созвездия  и…  озверело  воображающие,  что  их  можно  создать… 
Нет… 
Всё  создано  давно… 
И  они…  обижаются,  потому  что  приучены…  и  радуются,  потому  что  приучены…  И  слова  их  -  чужие…  наученные  и  выдрессированные  даже  в  ощущении  непохожести,  такой,  как  надо… 

И  это  -  нормально… 
Это  нормально,  старина… 
Пусть  рушится  всё…  пусть  те,  кто  звались  друзьями,  пропадают  в  никуда…    И  пусть  они  заботятся  о  своём  самочувствии  в  связи  с  той  дуростью  ощущения  восприятия  себя  той  безликости,  бестелесности…  которую  они  для  себя  обозначили,  как  -  «любовь  народонаселения»… 

Остановись,  кирпичик… 
Не  падай  из  моей  стены… 
Ты  -  воображение  моё…  Не  приземляйся…  не  тони  в  грязи,  в  болоте…  не  исчезай  старостью… 

Эй…  посмотри  -  вокруг  только  одинокие  люди…