Цокот. Звон.
Кто-то тащит меня,
Но не радуется моему пению:
Мои руки сжимают ему колени.
Ему трудно идти, он проклинает того,
Кто заключил его в мои объятья.
Сегодня палач точит топор,
Сегодня он ни радостен, ни зол,
Он уж привык к льющейся крови.
А мне, мне что с того?
Меня на ноги снова
Завтра наденут другому.
Цокот. Звон. Кто-то тащит меня...
© Copyright: Терен Терен, 2010
Свидетельство о публикации №110091908158
Свидетельство о публикации №110091908158
Рецензии