Маятник

Держу две фаланги у мира на пульсе. Глаза его - окна, в которых поток
Машин. Автокони крадутся, несутся, то вправо, то влево, зрачку поперёк.
Мелькают дома и гудят автотрассы. И люди, и люди... о, сколько людей!
И хочется им проскандировать: "Здрасьте!". Но смысл о чём-то кричать глухоте?
Бордюр у дороги немножечко скошен, расколот слегка, краски чуточку нет.
Наверно, к нему путешествует кошка по притротуарной измятой траве.
Качается маятник медленно-тяжко. Зависли часы над моей головой.
И звон нарастает. И маятник тащит и мир, и меня, и людей за собой,
Сминая картонные стены межмирий, в палитру одну собирая цвета...
Зрачки мутных окон всё шире и шире. Всё ниже и ниже небес высота.
Дома и собаки, машины и кошки местами меняются, словно во сне,
И пёс непокрашен, народ перекошен, и кошка измята, и в августе снег.
Кружится, летает, не тая, как будто врастая цветами в причёсанность клумб...
Светает. Гуляет по комнате утро. Дремлю, приникая щекою к стеклу...