Замечательный только без правой руки пианист
Смотрит в мокрые стекла окна сквозь свою проседь.
Мне вчера позвонил, прошептал: ”А скоро, ведь, осень…”
Ах, как тихо упал, так долго кружившийся лист.
Как слепые рисуют, как видят они красоту?
Мы не ценим порою того, что имеем,
И не верим, что утром проснувшись, мы все онемеем
И ослепнем в конце-то концов, не излив доброту.
«Скоро осень...» В конце ноября?! …но что-то здесь есть.
Он, наверно, про осень душевную в грязевых лужах.
И про то, как порою теряем мы совесть и честь,
И про то, что пора ”уходить”, никому, мол , не нужен.
Я к нему прибежал, запыхавшись, с бутылкой в руках,
Мы сидели и пели.., и пили.., о чем-то шутили.
И за музыку, и за стихи мы друг друга простили,
И решили..., что рано еще нам за облака.
Скоро осень
© Copyright: Александр Крамаренко, 2010
Свидетельство о публикации №110091906659
Свидетельство о публикации №110091906659
Рецензии