Последний стих

 А. Фет: «Кто не в состоянии броситься с седьмого этажа вниз головой с непоколебимой верой в то, что он воспарит по воздуху, тот не лирик...»

***

И вот последний стих, а дальше стоп, конец, финал.
Признаюсь честно, что морально я устал,
написал стихов примерно двести штук,
сомнений много пережил, душевных мук.

Мысль гениальная ко мне пришла вчера,
Подумал: Ну зачем мне убивать рифмовкой вечера?
Другие живут без стихов и совсем не уныло,
наркоманы и те бросают  колоться, а алкаши пить "чернило"

Лермонтова и Пушкина хотел бы я  понять,
зачем им нужно было стихи и поэмы сочинять?
Если они не смогли уберечь от пуль Мартынова и Дантеса,
какая от них польза? Другая известная поэтесса

Юлия Друнина, на почве стихов так шизанулась,
что в своём гараже от выхлопных газов задохнулась.
Есенина стихи не уберегли от петли, от самоубийства Маяковского,
Мандельштама от тюрьмы, от водки Высоцкого.

Александра Блока стихи в сорок отправили на тот свет,
а мой сосед, седовласый дед, ему девяносто лет,
делает зарядку, полнокровной жизнью живёт,
никакая холера его не берёт.

Некрасова стихи не спасли от рака, от инфаркта Фета,
Башлачёв с восьмого этажа спрыгнул, в Питере где-то,
Цоя стихи и песни не спасли от автокатастрофы,
я бросаю писать рифмованные строфы.

Посмотрю лучше сегодня сериал "Кармелита",
когда его крутят, страны вся элита
не отходит весь вечер от плазменного экрана,
наблюдает историю любви цыганки и цыгана.

Боевик крутой будут показывать потом,
в жизни много интересного, театр, цирк, ипподром.
Всё, что написал не буду жечь и удалять,
возможно когда-то захочется перечитать.

Эта моя "лебединая песня", назову её так,
но я ещё не совсем представьте дурак,
резать вены, и кровью  не стану письмо потомкам писать*
схожу на футбол, "Динамо" будет завтра играть.

19.Сентябрь.

* До свиданья, друг мой, до свиданья...