Горят глаза, и снова тяжело дышать,
А я сижу, мне б стоило в кровать,
А я читаю строки пролетевших дней,
Мне б осознать, понять, что дальше сто потерь.
Читаю вслух ее слова, как истину и боль,
Она права, надежды нет, и все уходит в ноль,
Она хотела бы надежду принести,
И может быть когда-то мир спасти.
Но только строки, радующие глаз,
И понимание, от этого – экстаз,
Она о нас все пишет с каждым днем,
В ее стихах мы настоящие живем.
Но, прочитав ее, приходит лишь печаль,
Она кричит, что никому и ничего не жаль,
Она рыдает на больничном, хлорковом окне,
А вечерами, топит боль, с прохожими в вине.
Она как я, лишь взгляд яснее, и набитая рука,
Лишь больше знаний, и поглубже в сундуках,
Но мы едины, в наших искренних стихах,
О нас обеих сохраниться память в чувствах и словах…
Осенней поэтессе
© Copyright: Лола Кошкина, 2010
Свидетельство о публикации №110091904986
Свидетельство о публикации №110091904986
Рецензии