Как в старых тёплых седых краях...

Как в старых тёплых седых краях,
В полых днях
                переваривать ужин…
Я,
    один из представителей
                Сфинкса,
Болен, стар и натружен.
        А забвения
                просто нет,
       Просто просо
                пролилось горстями.
А на щеке и на сетчатке –
                след,
Вытканный тонко твоими руками:
       Вот эта черта кривой петли –
           тень от далёкой стены,
               лёгкие крылья
                света и ужаса
          В порыве ветра и краешке глаза,
          В напоминание сроков войны
                и улыбки дикобраза –
             брата из далёкой страны…

И этот выдох –
                полёт мотылька,
И в каждом ударе –
Твои вереницы
           священных жуков. Золотые рога.
Гладкотелы, стройны, узколицы,
Свежи служители василька
                и выпотрошенной птицы.

Как в старых тёплых и полых днях,
В стольких тенях
                переваривать ужин…
Я,  один из тех,
                кого носит земля,
Болен, стар и натружен.