На пасквиль о простоте
На поэта с открытым сердцем,
В растерзанных чувствах плясать,
Посыпая их солью и перцем.
Не хочу, чтобы стылые руки
Стих, не таясь, ворошили.
Пусть без злобы, или от скуки
Сердце ядом сарказма травили.
Упрекать меня в простоте,
Говорить: «Не так ты поёшь».
Не в плетении фраз, в наготе
Ценность чувств - нервная дрожь.
Если трепета нету этого,
Лиру брось - ты давно не поэт.
Дремлешь в тени былого, воспетого,
Потускнел дар в прошествии лет.
Свидетельство о публикации №110091901359