Цветы

Эти светлые, нежные строки,
Что нектаром струятся во мгле, -
Незабудки в полях, во широких,
Иль другие цветы на земле,

Что в весеннем саду распустились,
В водопаде сиреневых жней,
И так живо, так просто сложились
Лепестками о милой моей

У тропы, где зацвел подорожник,
Где стоят частоколом столбы,
Я – простой, неказистый художник,
Я – поэт деревенской избы.

Там, за синей главой полустанки,
Ждет она, теплоту затая,
Только ты же совсем не крестьянка,
Так и что ж, не крестьянин и я.

В той деревне и жил-то я мало,
Но запомнил наш сад по весне,
Где однажды меня ты сорвала
И ушла, позабыв обо мне.

Там лежу я, схватившись за кочку,
О любви, о прошедшем скорбя,
Тяжело и печально цветочку
Одному, без корней, без тебя.

Только ждут багряница заката
И от лужи свинцовой круги,
Что меня подберешь ты когда-то,
Ты, родная, с любимым другим.

Улыбнется он странной улыбкой,
Да и ты улыбнешься сама,
Что влюбился я глупо и шибко,
Что поэта свела ты с ума.

И положишь в раскрытую книгу,
А потом – вдруг – нечаянный вздох:
Тот цветок был, наверное,Игорь,
Но давно уж, несчастный, засох.

Но цвету я, хоть сорван тобою,
(Слышишь, медом струится во мгле?)
Как подснежник в лесу за избою,
Как другие цветы на земле.