Сотая попытка...

То ли прочь с дороги кто-то попросил.
   То ли путь мне в кружево лунным светом выткан.
То ли в грудь ударили доброй сотней вил.
   Сердцу моему, и бальзам, и пытка.
Тяжкий был худой мешок собранных фантазий.
   (Завернул в середину стиранных рубах.)
Где, зачем и почему на просторах Азии
   мне попались на тропе нищий и монах?
А тропа, куда вела - тоненькая нитка?
   Может быть за стены старой Поднебесной?
Там была, как щель узкая калитка,
   на крылечке - чаша и лепёшка пресная.
Кончилась дорога жёлто-серым льном,
   дверца крепко заперта восемью замками.
Значит надо выпить в чаше той вино
   и лепёшку съесть перед зеркалами.
Но какие зеркала за спиной у страха?
   Да и в чаше - не вино, красная вода.
Шепчет голос изнутри, - Поделись с монахом,
   ну а нищий обойдётся, горе - не беда.
Ну за что же, Господи, я сюда попал?
   Видел где-то раньше красное крыльцо…
  Нищий мой с монахом в глубине зеркал
так похожи на меня… Ну, одно лицо.
   Вот он сон мой вещий - чаша на троих,
и тропа в долине - узкая полоска.
   Дверь мне открывает ключником старик
с рожей страшной грешника из картины Босха.
   На плече метла висит, символом опричнины.
Говорит он, - Заходи, здесь отдохновение.
   У тебя вся жизнь внизу раздвоенье личности
Ну а я, твоя в стекле – правда, отражение.
   Брось гордыню, ты не нищий, даже не монах,
нужно чаще нагибать в сердце своём выю...
 ...Вот тебе и Юрьев день в этих странных снах…
Или, может, у меня зеркала кривые…

   16.09.2010 для Стихи.ру (фото: http://syska2005.ya.ru/index_fotki.xml#y5__id28)