Уснёт ли, уже не проснувшись, ромашка на поле...

Уснёт ли, уже не проснувшись, ромашка на поле,
сорвётся ли с дерева жёлтый кленовый листок,
не стоит грустить о них, это – лишь осень, не боле,
от счастья к печали раскрашенный Богом мосток.

Пойди, посиди на нём сам или руки на плечи
кому-нибудь, близкому сердцу, легко положи.
Рассветы оставьте на лето, пожалуйте в вечер,
увидеть, как солнце в слезах горизонта дрожит.

Уходит, ни с кем не прощаясь, и так это грустно,
как будто назавтра оно потеряет свой цвет,
лишится тепла и улыбки своей безыскусной.
На свете так много случилось, чего уже нет.

Так много растрачено радости чьей-то и ласки,
погасли в мелькающем времени чьи-то глаза,
смотревшие в осень с её разноцветною сказкой,
которую, как ни выдумывай, не рассказать.

Оставьте слова на потом, насладитесь друг другом,
дышите любовь и нежностью осени в такт,
пока не сорвёт ей ветер в движенье упругом
и в зиму забросит. Всё сбудется именно так!

Снегами окутает сон свежевспаханной пашни,
даст Бог, по весне она вновь возродится добром.
Не падайте духом, закат вспоминая вчерашний,
ушедшее лето и майский, негаданный гром.

Всё будет по новой и... вновь заторопится мимо,
лишь грустная осень на миг остановит ваш взгляд.
Любите и будьте на свете хоть кем-то любимы,
и ваши потери в два раза быстрей отболят…