Я останусь в шелках своего сентября,
Чтоб расстаять в убогом апреле,
Пусть снежинки усталые в сердце звенят
Отголоском минувшей метели.
Пусть ковер из листвы увядает,пестрея,
Безголосое солнце светИт,
Ты запомни-кто в чудо не верит,
Тот в небесную высь не взлетит.
Пусть проходят прохожие мимо
В сером множестве лиц и имён,
Пусть прямые начерчены криво,
Ну и что? Ну а кто разберет?
Ну и что,что не так зацепилось?
Ну и что,что не так зажило?
Вы идите по-прежнему мимо
И авось пронесет...Пронесло?
Ваши руки в тумане осеннем
Не теплее чем мартовский снег.
Ваше счастье-пропить воскресенье,
Стать толпою убогих калек.
А ведь кто-то за вас похлопочет.
Нет,не здесь.Где-то там...Наверху.
Чтобы в эти холодные ночи
Не уснули в сыреющем мху.
Я ведь тоже не лучше,не хуже.
Абсолютно ткой же как вы.
Только в грязной сентябрской луже
Вижу жизни кровавые швы.
***
© Copyright: Против Безумия Толп, 2010
Свидетельство о публикации №110091804434
Свидетельство о публикации №110091804434
Рецензии