песня О правильном отношении к памятникам

Меня давно мои друзья просили послушать несколько концертов Сергея Трофимова, но я уклонялся от этого, интуитивно догадываясь, что это не МОЙ Арт-Ист. Мои не бреют голову и  не носят кольца – пирсинги, не наносят на тело татуировок. Однако само пение и смысл песен были просты, довольно гармоничны, что подкупало, влекло. Но я всё равно чувствовал некое несогласие с поющим, выразить которое не мог, а вникать глубже – не хотелось. Но сопротивляться проникновению в меня нового, пусть и враждебного становилось всё труднее. И я согласился принять два диска с несколькими концертами.
Некоторое время эти диски лежали без дела. Было не до них, однако мысль о прослушивании всё вертелась в голове. И вот в выходной, отоспавшись, решил, что готов прослушать его концерты. Признаться, захватил он меня, притянул, но что-то подсказывало: жди, скоро будет… подлянка, испытание.
И это пришло когда он стал петь песню о Ленине. До этого я, не стесняясь, буквально слезой орошал подушку, лёжа в наушниках на диване, а тут я буквально сорвался с постели, подскочил, сжал кулаки, но дослушал этот пасквиль, и более того, нашёл в себе мужество переслушать этот бред с тем, чтобы более глубже войти в текст, но при этом я уже просил Небо помочь мне написать ответ на это глумление над здравым смыслом и высоким подвигом Мо-ЕГО ЧЕЛО-ВЕКА.
Больше я не слушал продолжения концерта. Я встал, заправил постель, при этом мысленно прося помощи в стихотворном ответе этому лысому, точнее бритому, а потому британу, моему духовному противнику,поющему оппоненту. Я нисколько не сомневался, что ответ не заставит себя ждать. Так и случилось. Стихи пошли сразу, шли легко и я не сомневаюсь, что помогал их мне писать сам Владимир Семёнович Высоцкий, его Дух, разумеется. Написав, был в необыкновенно возбуждённом состоянии, что даже не отметил время и дату написания, что обычно делал и только когда перечитывая через некоторое время в который раз написанное, вдруг понял, что я упустил момент и надо как-то выйти из положения, я дописав четыре строчки после слов: а на последок я спою… поставил дату

      
                Сергею Трофимову
        (псевдоним – ТРОФИМ, который понимаю, как ТРО-ФИМ,
                а еже ли с  «выниманием», как говорил мой папа,
                то читаю: МИФ ТРОИ, легенда, стало быть, ТРОИ
                /фамилии и имена, особенно в конце ВРЕМЁН,
                нам даются не случайно)
                по поводу его песни «О Ленине»,
                в которой он раскрылся для меня,
                как НЕ с-ведущий в Законах Космоса
                и не РА-З-БИРАЮ-Щ-ЕГО-С-Я в полной МЕРЕ
                в ИЗ-ТОРЫ(и) ЧЕЛО-ВЕЧЕ-С-Т-В-А 
                п о с в я щ а ю
                (кстати о птичках:    
                помо-гал (гал-гал) написать Владимир Семёнович
                Высоцкий.
                С-ПАСИ-БО!)
                ПЕСНЯ
       О ПРАВИЛЬНОМ ОТНОШЕНИИ
                К ПАМЯТНИКАМ

Как-то спел лихой поэт
доброй песни свой куплет,
мол, большее заметно с расстояния.
И в другую жизнь нырнув,
с высоты орлом взглянув,
уточнил РА-С-СЕ-И ВО-С-ПИТАНИЕ.

Нам бы всем нырнуть вот так,
издали увидеть мрак
пРошлого, закрытого газетами.
Может нам блеснёт она –
ИСТИНА, что есть одна,
без купюр, без лжи с её наветами.

Обещал нам всем Отец:
соберу вас под конец,
Я ж не зря вас по на-РОД-АМ рассеивал…
Греки и Троянцы тут,
много РА-З-НЫХ, все поют,
приМЕРЯЮТ на себя, знать, РА-С-СЕЮ-то.

Невысокий дух троя-н
уважает тех кто пьян.
Но троянцы и в спирту – не Высоцкие –
чешут струнно, молодцы,
подпупковыке концы
и мерила высоты у них плотские.

Тут недавно лысый пел,
в ухе пирсингом блестел,
про такого ж лысого не в здравии:
мол лежит себе в гробу
у России на виду,
а дела его страну де не славили.

Я послушал этот бред,
и хотя душой не дед,
чувствую, что здорово состарился.
Если, не дай Бог, умру
ближе к ночи иль утру –
знать не зря он с микрофоном парился.

Я хоть русский, но еврей.
Как знакомый брадобрей,
нарезаю жизнь с конца и против вся…
Говорю тебе, чудак,
вешай пирсинг на пятак,
потому что хрен вы все дождётися.

Много раз нырял я в свет,
что о ПРОШЛОМ шлёт ответ,
где об щёку бьёт язык Время-маятник.
До сих пор тот звон в ушах.
Если духом не ишак –
домозгуй ЧТО вбило Время нам в памят-ник.

В городишках, городах,
даже в неких деревнях
ОН стоит с рукою правою вздёрнутой.
Псевдоним взят от реки,
пальцы вместе вдоль руки,
а большой – тот прямо в Небо повёрнутый.

ОН нам ТАК велел и ЖИТЬ:
с Небом и Землёй дружить.
Только Сталину Египтом икнулося:
ожил На-в-ухо-донос-ор злой –
вот где нам не повезло –
средний с безымянным загнулися.

Лысый пел: рулил бос-як.
Ваш ВО$-ЯК – вот и косяк.
Нам же демократы гнули лекцию:
мол даёшь свободе толк,
а кто: заяц или волк –
враз покажет чудо-конкуренция.

Кто жил с ленинской мечтой
был открыто брошен в бой
с веерозагнутой пальцебратией.
Первые пошли в штыки,
а вторые – им с руки –
поделили деньги по понятиям.

Воду мутит капитал,
он мудрёный капитан:
кренит лодку под себя, гребёт лопатою.
Создавая беспредел,
пальцегнутые средь дел
вкривь согнули Русь, к тому ж горбатую.

Дан приказ нам в эти дни:
РА-З-ОЙ-ТИ-С-ь как К-О-РА-Б-Л-И.
Сцена – палуба, качает обхохочешься.
И смеёмся над собой
в одиночку и гурьбой,
ведь смеющемуся жить дольше хочется.

РА-З-ДЕЛ-Я-ЕМ-С-Я при всех.
Буква «Е» и флаг и смех,
петросянцы тоже криво зазеркалися.
И поём мы про себя, ненавидя и любя,
и со смехом от проблем отделяемся.

Этот лысый песнодел,
что о Ленине нам пел,
отчебучил курам на смех инструкцию:
мол, пока лежит в гробу
лысый дядя на виду –
не затеет он опять революцию.

Ты ошибся, лысый ёж!
Может петь ты и хорош,
мне порой твоя строка вроде стимула.
Только Дух живей живых
ходит среди нас таких
и скорбит, что тело с ПрОШЛЫМ не сгинуло.

Нам Ебипет не родня!
Крепнет Русь день ото дня,
веют ветры над страной МАРКСианские.
Хватит видеть, Ё-моё,
этот срам и мумиё,
ведь обычаи у нас христианские.

А на последок я спою: Нехристи, ну ЧТО с вас взять, ей Богу?!.
                Дух ваш как египетская ночь.
                Вдоль пирамид вы строите дорогу
                по кольцу, но прямо в Ад точь в точь.

                12.09.06 г.

Не житель я Одессы, но одессит душой, и закрывая тему, добавлю:

Россияне, ЧТО же мы за НА-ЦИ-Я? –
Полный с-б-РОД РА-з-но-ОБРАЗ-НЫХ ЧЕ_
с юности нарушенной прОСТ-РА-ЦИ-ей ,
мы бредём не знамо куда где.
Век блуждаем по своим понятиям,
карты Неба в ПрОШЛОМ позабыв,
и по безуказанным проклятиям
прёмся в РАЙ сквозь трубы, воду, дым.
На путях непутинских намаявшись,
исколовшись кто о что и смог,
на телах рисуем мы, отчаявшись,
знаки тупиков и лже дорог.
Кто ходил вокруг, кругами, около,
а чего ходил, зачем – уже забыл,
чтоб душа не ныла и не охала,
пирсинги по телу нацепил.
Пусть я знаю: мы на-РОД РА-С-СЕЯННЫЙ
(классик нам об этом рассказал),
мы всё так же с улицы Бассеянной
на трамвале едем на бакс-зал.
Кое-кто готов пойти и далее,
мы же россияне – широки.
Некоторых видели в Италии,
но за деньги с воровской руки.
Некто ходит с Библией в собрания,
но и там на перепутье – крест.
Кто-то вспомнил где бывали ранее
и туда рванули с наших мест.
Ей, братва, куда стопы направили?
А следы кто будет заметать?
В мавзолее мумию оставили.
Не Египет тут! Пора б и знать!
Помня вскользь про личность раздвоение,
с задницы начавшейся концом,
и ища на это ж… приключения,
к папуасам движемся лицом.
Те коптят вождей и прочих знахарей,
спят с копчёным этим мумиём.
Мы же христиане, люди-пахари…
Тело б закопать, а мы поём.

                23.09.06 г.

В ЛАД И МИР