Слеза в бокале

В руке бокал. Вино не греет душу.
Помады след на мутном хрустале.
И капли слез, размыв остатки туши,
Уныло растворяются в вине.

Я вдрызг пьяна. О, черт! Да я ли плачу?
Мой тусклый взгляд пытается гореть.
Куда ж ты смотришь? Мимо! Милый мальчик…
Ведь я ж хочу от страсти умереть!

Грудь поднялась, как конь перед парадом,
Мой маникюр предательски дрожит,
Дымит окурок… Мне ли это надо?
А полумрак так голову кружит…

Еще минута – силы на исходе.
Ну, сколько можно голову держать?
Стрельба глазами даром не проходит…
Официант, скорей салат убрать!

Ну, кто придумал стол такой высокий?
К нему ползу я, гордо, словно лань
Ну, наконец! Но взгляд мой одинокий
Фиксирует в бокале эту дрянь.

Кто наливал – теперь не разберешься!
Кто приглашал - теперь уж не поймешь,
Но красота… ну, где ж она берется?
Уж если есть - ее уж не пропьешь!

В руке бокал. Мысль бьется одиноко.
Она одна: ей тоже нелегко.
Мой милый  мальчик, став таким далеким,
Какой-то даме подает пальто.



Иллюстрация найдена в интернете.