Письмо матери

Седая голова склонилась над столом,
То мать письмо из армии счастливая читает,
Ей пишет сын про свой солдатский дом,
И что, и как в армейской службе протекает.

- У нас всё мама, в части, не плохо обстоит,
- Паёк, одежда, лишь на учениях стреляют,
- Здесь снега нет, лишь дождик иногда кропит,
- Да птицы, редко, над нами куда-то пролетают.

А дело было то, в горах, в воюющем Афгани,
Служил он срочную, в десантной разведроте,
По месяцам не видел обыкновенной  даже бани,
Неделями в засаде был, на снайперской охоте.

И на прикладе снайперской винтовки,
Одиннадцать зарубок выстроились в ряд,
То счёт Душманов, погибших от его сноровки,
Не малый, для любой войны, почти отряд.

Действительно, там дождик иногда кропит,
Свинцовый, поставить крест на всём живом
И птица, бывает, что над ним железная летит,
Спасти в бою,  найти в дыму пороховом.

Вчера, едва спаслись, на горном перевале,
«Вертушка», вовремя взяла их на крыло,
Держались до упора, среди камней, в завале
И в этот раз, от смерти, только чудо отвело.

Но не напишет об этом, оттуда, ей солдат
И дело даже не в военной, той цензуре,
Он воин, боец, интернационалист-солдат
И матери не нужно знать, о той, далёкой
                Афганской амбразуре.
1982 г