из письма к Другу

как то странно проходят годы ,
а погост уж застил глаза .
мы хоть слепы , но всё же рады ,
не над нами прошла гроза .

и в уютных немых квартирах ,
в межреберьях бетонных плит .
мы пестуем свои суиверья ,
и сермяжный сутулый быт .

мы стремимся постичь , как должно —
должникам не прощая ран .
в нас сидит искорёженный: сложный —
чернокнижник , синоптик и хам .

мы стремимся собрать пороки —
отравляющие слова ,
мы берём и зубрим уроки ,
чтоб уладить грехи-дела .

а как только приходит осень ,
и луна отливает в синь .
появляются словно блохи —
сто опричников: сто причин .

я смотрю и не верю — как же ,
на что тратим земную жизнь ?
но я знаю где будет важный ,
уголок посреди вершин .

там похожий на майский ветер ,
дух святой серебрист и наг .
мирно вяжет носки Мария ,
и повержен ветийный враг .

я не знаю какие роли ,
нам достанутся наверняка —
меньше страха , и меньше боли ,
чуть побольше любви , тепла ?

мы сидим в вечеру: пьём пиво ,
на вас смотрит женой — Луна .
то заботливо , то игриво ,
поправляет Ваш нимб Она .