На пути в Багдад...

Всё так же самолёты чертят небо
там, за чертой сканируя мой мозг.
Всё так же из времён охапку с верхом хлеба
упрямо тащит по ухабам воз.
   Только где-то невпопад...
ослик чует запах гари...
...Захлебнулся автомат
под Баграмом, в Кандагаре.
А винтовка с длинным дулом
   выдохнула в лад.
Смерть кого-то цапнула
   на пути в Багдад.
Зло, по сути, неизменно -
   чует жертву носом.
Жизнь, как правило, мгновенна
   в старых храмах Косово.
Отливает синевой... Нет не небо,
   в линзах окна.
И ромашку в стоге хлеба
   крутит в чёрные волокна.
Мир – иллюзия для хижин,
   накрываемых ковром.
Воздух в пепел взрывом выжжен.
   Что живительного в нём?
Самолётам, что Вьетнам, что пустыня Гоби.
   Пляшет пламя по полям
из клаустрофобий.
Чертят след, да мало ль мест,
   раз пружины, вдруг, устали,
и прицел свой чёрный крест
   наводил на пасторали.
Мальчик прячет у травы
   воз, а ослика - под пальмой.
Только - раз, из синевы
   плюнул яд и гнев напалма.
Что хлебам для жатвы весть?
   Много ль надо козам?
Если зреет ненависть
   в мальчиках из Косово. 

15.09.2010 для Стихи.ру (фото - http://zulgalovmaks.ya.ru/index_fotki.xml#y5__id37)