Смотришь в эту осень и тихо смеешься
Истерика? Какая-то тихая. Без звука. Внутри.
Где-то в легких, а может быть в трахее.
Дать бы тебе разок по тоненькой шее
Чтобы вытряслось всё.
И перестало ныть.
Завыть.
Хочется.
Всё растерять. Всех потерять.
Ну надо же молодец какая!
Да от тебя, девочка, нужно бежать,
Расстрелять
Завязать
И не развязывать.
Ты же сама себя толкаешь на это отчаянье.
И тащишь зачем-то за собою других.
Если даже сама и спасешься…
Подумай о них!
О тех, кто ждет счастье. Верит в него.
А ты…зачем-то подрываешь… В С Ё…
Устала? Да ладно, все мы устали.
Все мы пинаем словами эту осень.
А ей между прочем обидно очень.
Все винят её.
Жалуются. Бранят и Толкают.
Даже птицы от неё далеко улетают.
А ты…её так тихо ненавидишь.
В ней копаешься и паришься…
Знаешь…
ты ей тоже не особо-то нравишься.
ist
© Copyright: Летнее Лето, 2010
Свидетельство о публикации №110091606393
Свидетельство о публикации №110091606393
Рецензии