Вспыхнут белым в сумраке единороги...

Посадка на остров


Ду ю спик ли инглиш? - С одышкой дую,
что-то ветра в холстине-парусе мало.
Приласкал бы Англию, моль седую,
да вино в баклажке шалить устало.
Ду ю спик ли рашен? - О йес, дурашен!
С этим я родился и сгину с тем же.
Ветер сносит крыши с домов без башен
и, швырнув до Темзы, уносит в Тежу.

Бормочу своё языком древесным,
то крушинным словом, а то кленовым.
А боднусь ли с дубом - неинтересно
ни с плотвой-уклейкой, ни с вялым клёвом.
Языком дворняжьим лизну, шершавым,
свеже-красной марки липучку-спинку
и письмо со словом, с любовью-"лавом",
отослав на остров, пущу пластинку,

где хитрюга Леннон и жук Маккартни
о герлах стенают настолько страстно,
что любому ясно: склоняясь к карте,
держит руль Британия самовластно!
Три часа - до Темзы по небу в итоге.
Проблеснёт на спуске речная дельта,
потемнеют поздних лугов чертоги,
вспыхнут белым в сумраке единороги -
скакуны с зелёною кровью кельта...