В глуши стихо - творения...

В ГЛУШИ СТИХОТВОРЕНИЯ

Сравнения, сравнения...
Красивые слова...
В глуши стихотворения
Смысл чудится едва.
Стремится красноречие
Ветвями сосен ввысь,
А пышные наречия
Кустами разрослись.
Застыли междометия
Унылым сушняком,
Рифм яркие соцветия
Не отвести рукой.
Ищу дорогу яростно,
Пробиться б как-нибудь
Сквозь фраз колючих заросли
Нигде не светит суть...
"Дремучее творение!" -
Устало, рассержусь.
В глуши стихотворения
Как в чаще заблужусь...

ПРО МУЗА-

Писать стихи — одна обуза,
от творчества я взмокла аж.
И тут ко мне явилась Муза.
Вся — шпильки, мини, макияж.
Я проворчала недовольно:
— Еще б надела бигуди…
Ты расфуфыренная больно!
К соседу лучше уходи.
Что на Олимпе главный — олух?
Не помнит творческих ночей?
Мне нужен Муз мужскову полу!
Желательно — погорячей. -
Сверкнув глазами, как ножами,
умчалась Муза в коридор.
И тут возник старик в пижаме
плешивенький, но с бородой
—« Что смотришь? Аль ждала плечистых?»
— пропел язвительно старик. -
«Не-ет… юные авангардистки
всех Музов расхватали в миг!
Их заковыристые стансы
нуждаются в притоке чувств.
Будь рада, что такой достался.
Давай твори, пока верчусь!» –
Чихнул, зевнул и спать свалился,
на страсть не вдохновил меня,
и стих скучнючий получился -
без придыханья, без огня.


ЗАЧЕМ СТИХИ МЫ ПИШЕМ?

Зачем стихи мы пишем? Что б по кругу,
В суровой рамке из пяти минут
Их прочитать взволнованно друг  другу,
Надеясь, что оценят и поймут.
А что-то наболевшее , родное
Сквозь пласт тоски пробившийся росток,
Вливать в строфу, не ведая покоя,
Чтоб удивить ажурной вязью слов.
Зачем бессонной ночью мы блуждаем,
Как сбившиеся с  курса корабли,
В тумане грёз, и  в море слов  бескрайнем,
И в поисках  неведомой земли.
И бесконечно подбирая рифмы,
В тайфуне мыслей и штормах страстей,
Нередко разбиваемся о риф  мы
Извечной непонятности своей.
Выплескиваем мысли на бумагу
Мы, не боясь пародий – хворостин. . .
На это надо волю и отвагу –
Кусочек сердца людям принести

СТРОКА

Бессонной ночью,ранним утром ли,
будя шагами этажи,
хотел поэт словами мудрыми
открыть тайник своей души.
И вылить все,что в ней намешано -
и боль, и радость, и тоску,
слова любви и чувства нежные
в одну заветную строку.
Дрожали пальцы в напряжении,
а в сердце бухала гроза,
когда размашистым движением
ее он все-же написал.
И улыбнулся солнцу раннему.
Все! Сброшен груз! Окончен труд!
Не зная даже, что когда-нибудь
ее БЕССМЕРТНОЙ назовут.



ЧИТАЮ ВАС


Ваших строк неспешность и отрада…
Холодок оттаявшей земли…
Мы, как будто по аллеям сада
 Вместе с вами под руку прошли.
Чистота новорожденных листьев…
Звуки вальса… ветер…блеск реки…
Почему же так созвучны мысли?
Почему же строчки так близки?
 И скажу, за лесть вы не сочтите,
 тёплого участья не тая,-
Вы на грусть… На радость мне пишите,
 незнакомка милая моя.