Опадают листья осенней тоской,
На лесной опушке стоит дом косой,
Вросший в землю, в траве густой,
Как глазницы, как склеп, как овраг пустой...
А над домом этим плывут облака,
Миллионы лет он греет бока
Об широты зеркальных озер,
Он бросает вокруг свой печальный взор...
На холме том солнце встает там, где лес,
Только дом повернут от этих чудес,
Вперил взгляд он в колодцы ночей,
Он поник и не видно его очей...
Облачившись в свой прошлогодний плащ,
Как небритый парень покрылся мхом,
Не понять, то ли смех, то ли плач,
А быть может всё это весенний гром...
Кто живет в том доме, поди разбери,
Дыма из трубы не видать и зимой,
Нет дорог здесь, одни пустыри,
Да и чувство такое, что дом пустой...
Постучался, слышно оттуда храп,
Тихий сиплый кашель и слабый бас:
"Ты где скитался все время, брат,
Заходи ты, садись да обрадуй нас..."
Дом
© Copyright: Александр Калинов, 2010
Свидетельство о публикации №110091508782
Свидетельство о публикации №110091508782
Рецензии