Холодной,лютой той зимою.
Он заглянул,
Под вечер,в ресторан.
И сняв пальто,
Он сел за столик...
Очём-то,думал,
И мечтал...
Официант спросл украдкой,
Чего изволит?Мон-сеньёр.
Бутылку вот вина подайте,
Да кисло-сладкий,ваш лимон.
Он пил вино,не выходя из комы,
В надежде той...
Что встретит,те глаза.
Но глаз увы не оказалось,
И по тому,пуста душа.
Вино закончилось,украдко.
Лимона тоже нет,увы...
И по тому,он перебрался,
На то мартини,посмотри...
Не пил он водки,что дурманит.
Ведь пойло-то...Не для него,
Пусть ей крестьяне,золивают,
Своё убитое,нутро...
Он охмилел,почти изрядно,
Да и глаза,как тот хрусталь.
В котором,выпить подовали.
Но рядом,не было её...
Он пил... И пил...
© Copyright: Антоха Тохин, 2010
Свидетельство о публикации №110091505347
Свидетельство о публикации №110091505347
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.