Небо пепельное, северное.
Набери воздуха в рот.
Чувствуешь, как его бьет озноб?
Самой же не дышится,
У самой же в венах не кровь, а густеет острая,
мертвая боль.
И ты третий год, как ребенок, что шепчет на
своем, непонятном : “не уходи…”
И Господь играет с тобой, как с ребенком,
в « замри ».
Ладонями лицо прикрой
чтобы не видеть, как он уйдет.
Чтобы не видеть
как опускают гроб.
А потом посмотри, как он прикрывает свои…
Чтоб не видеть твоих
обжигающих,
острых,
горячих.
Только слышит глухой, продолжительный.
Или вот ночью резкий, случайный,
когда сон наждаком вскрывает нёбо.
Все внутри тогда холодеет и застывает,
ждет минуту и набухает, в попытке порвать
изнутри. И тут главное - не молчи, каждой
клеткой ори, чтобы он услышал - Живая.
02.09.2010.
(поезд Спб-Б..)
Игры
© Copyright: Валера Мак, 2010
Свидетельство о публикации №110091405779
Свидетельство о публикации №110091405779
Рецензии
Нравится.
Твои странно-прозаичные стихи.
По-Буковски так.
У меня все более "классически."
Люблю Музыку стиха, когда его читаешь...
Но все равно по-своему сильно.
Пиши
Стив Бургундец 10.05.2013 18:37 • Заявить о нарушении
Твои странно-прозаичные стихи.
По-Буковски так.
У меня все более "классически."
Люблю Музыку стиха, когда его читаешь...
Но все равно по-своему сильно.
Пиши
Стив Бургундец 10.05.2013 18:37 • Заявить о нарушении
спасибо.)что только не говорили, а вот с Буковски еще не сравнивали, надо же)
редко тут бываю, поэтому такой поздний ответ)
Валера Мак 23.05.2013 01:42 Заявить о нарушении
редко тут бываю, поэтому такой поздний ответ)
Валера Мак 23.05.2013 01:42 Заявить о нарушении