За тонкою преградой, дыханья, мыслей...
Из тысячи причин озвучить бы одну,
Заглавную, основу всех основ...
Того теперь, что крыльями щекочет,
Нутро.
Поверь, была я осторожна...
но...
Залюбовалась на стрелка...
Он не промазал, попал шутя своей стрелой,
Охотник смелый, как же он красив!
И горд!
И не дрожит рука!
Болит крыло,
До рощи б дотянуть...
Нырнуть в листву,
В дубовый терпкий запах...
Пергреться на его руках корявых...
Но теплых! пахнущих весной!
Ох, не взлететь... и боль...
Что далеко.
Без сил, и не увидеть...
Крыло как плеть...
Но как же он красив!
И горд!
Скорее бы увидеть умельца вновь...
Пусть ранит... пусть совсем....
Любовь... сквозь призму жара...
© Copyright: Галина Комова, 2010
Свидетельство о публикации №110091405006
Свидетельство о публикации №110091405006
Рецензии