Почти исповедь,

                Мне сказать так надо много,
                Больше чем кому-нибудь.
                И простите ради Бога, 
                Если я успел взгрустнуть.
                Позавидовать немножко
                Парням бодрым, молодым.
                Тем, кто видит за окошком
                Свет, а я лишь только дым.
                Но такие размышленья
                Видно просто никчему.
                Даже наше поколенье,
                Захотело б, не поймут.
                Почему такие строки,
                На бумаге родились.
                Разве все забрала соки,
                Эта праведная жизнь?
                Нет, конечно. Нет, ребята,
                Просто если много лет.
                То фантазией богатой,
                Сам себе проложишь след.
                По нему идёшь, шагаешь,
                Как суворовский солдат.
                Ничего не замечаешь,
                Сам себе, и жизни рад.
                Но с годами обернёшься,
                И берёт тебя тоска.
                Вроде ты пред ней не гнёшься,
                Но стучит ведь у виска.
                Мысль, что было бы иначе,
                Если б так не поступил.
                Ну, а это видно значит,
                По-другому б в жизни жил.
                Где найти такой критерий,
                Чтоб былое уровнять,
                Ни к чему стучаться в двери,
                Чтоб потом его понять?
                Пусть простят меня за смелость,
                Но на жизненном пути
                Мне бы снова захотелось,
                Этот путь опять пройти.
                Чтобы просто больше видеть,
                Больше знать, или познать.
                Пусть кого-нибудь обидеть,
                Или счастье тут же дать.
                Много кой-чего бы надо,
                Но довольствуешься тем.
                Что большую в жизни радость,
                Не забуду я совсем.
                Путь она как искра тлеет,
                В сонме наших бурных дней.
                И уже почти не греет,
                Но нельзя расстаться с ней.
                Грусти в ней, конечно, мало,
                Что бывает наяву,
                Что в конце концов досталось
                Этим я всегда живу.

                г. Ялта.25.11.1994г.
               
                Ганночка В.Д.