Письма без адреса

Хочу написать о простом и жизненном,
О том, что  сердце-конверт прятал письмами.
Не отосланных и бессмысленных,
Но, от боли до радости - искренних.

Рассказать, как срастаются душами
Люди в беге за Неизвестностью.
Как мало сердец, сердцем слушаем,
Возведя их в формат бесполезности.
Как кричим в никуда, упиваемся,
От лености, дуростью маемся…
Узнаем себя только по паспорту,
Осень встречаем - по насмарку.
От людей – бежим в одиночество,
Исполняя проклятий пророчества…
Взгляды стали как стрелы суждения,
Люди просто твое отражение…
Ты умнее, чем есть, и чем кажешься,
Только с демоном слабостью свяжешься,
Как мир вносит его очертания,
Исполняя твои пожелания…
Распродажа души – людей масса!
Подходите! Свободная касса!

Только грусть с улыбкой не вяжется,
А может мне все это кажется?
И мир с ароматами бабочек...
В окна светом врывается в форточки.
Люди светлые, добрые, искренне….
Благородные в поступках и мыслями…
Они счастливы, радостью полные…
Жить хотят, неугомонные!..

Все, закончился в рюмке Конина,
Без глотка – меланхолия сплина
Атакует подобными фразами,
Что мне делать? Все спустить унитазами?
Без адреса эти конверты,
Пусть вскроют их сильные ветры…
Листки разлетаются стаями…
О люди… кем же стали мы?