Звон погребальный мягко лился
Из нежных пальцев юной феи,
И на украшенной аллее
Её пробора между кос
Играл сентябрь. Желтели лица.
Чужие пальцы ноги греют.
Но время в сотни раз сильнее
В дар принесённых белых роз.
Сквозь тьму веков мертвец упрямый
В глаза взирает кособоко,
Мир сделав первым из уроков,
Смеётся, черви из ноздрей.
Пока несут, а после в яму,
Ведь так и так быть одинокой.
И звон чтоб не прошёл без проку,
Толпа становится бодрей.
Порхают феи тонкой нитью,
И руны вплетены в ресницы.
Трепещут яркою зарницей
Слезинки бедных матерей.
Им в этой жизни не пролить их,
Эпохой новой закружится,
Так смерч срывает дверь с петлицы.
Ах, вот бы лето поскорей…
Процессия
© Copyright: Степной Хорёк, 2010
Свидетельство о публикации №110091400118
Свидетельство о публикации №110091400118
Рецензии