Седьмое небо

Когда в последний раз мы говорили,
обнявшись в лабиринтах простыней?
И до утра, не прекращая, залпом пили
вино, достойное испанских королей?

Я даже позабыл твой взгляд случайный,
отброшенный куда-то в грязный пол,
твой голос, переполненный отчайньем,
ключ от квартиры, брошенный на стол...

Я позабыл твой наглый смех, улыбку,
что тянется морщинкой вдоль щеки...
Я позабыл твой почерк на открытках,
что присылались мне когда-то из Москвы.

Я затерялся в чаще осознанья
всей высоты, что между нами пролягла.
Наш милый дом исполнился молчаньем,
бегущим сквозняками со двора.

Твое седьмое небо так далеко!
И не один его не видел самолет.
В его покоях всласть гуляет дух барокко,
цепляясь за высокий потолок.

Ты одичала там от суеты и пыли,
которой дышит твой любовник в этот час.
Твои прекрасные уста давно забыли
вкус виски, пропитавшего матрас.

Но каждый час, прикроешь только очи,
ты видишь мой вспотевший низкий лоб...
Вот тут, наверно, я поставлю точку,
а то ещё, родная, оживешь...